http://decharge.over-blog.com/ Les 25 derniers commentaires publiés sur le blog "Des ratures sur des gribouillis." fr http://fdata.over-blog.net/2/73/35/38/avatar-blog-1087800450-tmpphpu56JfA.jpeg http://decharge.over-blog.com/ Tue, 17 Jan 2012 00:33:40 +0100 Tue, 17 Jan 2012 00:33:40 +0100 Over-blog.com RSS 2.0 Engine Copyright 2012 decharge.over-blog.com Vie perso / Journal intime http://www.rssboard.org/rss-specification/ http://decharge.over-blog.com/article-j-oublie-que-j-oublie-97265305-comments.html#comment97060702 Je suis en retard, et qu'importe. Je suis en retard pour la lumière, pour l'exposition public, je devrais être dans le bus, je devrais déjà réciter en boucle des mots qui ne sont pas les miens, prendre tout ce qui n'est pas mien pour en faire ma vie. ET tout cela m'arrange car quand tu n'es pas là j'oublie de vivre, et ma vie n'a pas d'odeur, alors prendre le visage d'une autre, de fictive, faire vivre sur un sol noir, sous des lampes rouges et bleues, l'âme fabriquée.
J'oublie de lire entre tes lignes, je vois tout.
Je suis une aveugle sans craintes. Heurter un mur si tu m'y projettes, si tu serres ma main. Un mur Joyeux! Tout sera bien. Oublions. Et les décharges du corps, ne t'inquiète pas mon amour.
La fatigue du monde glisse sur toutes ces cicatrices, je ne suis plus blessée, je suis colmatée.
Sous tes doigts.
Ce n'était pas si difficile.
Ce n'était pas si difficile.
Ce n'était pas si difficile.
c'était facile.

Il faut parfois se noyer pour sentir ses poumons.

c'est pour ça que l'on fume tant, non?

Il faut parfois jouir pour rencontrer sa chair.

C'est pour ça qu'on baise, non?

Mais le trivial n'a rien à foutre ici. Mais la brutalité n'a rien à foutre ici.

Nous Avalerons.
Nous Avalerons.
Nous Avalerons.

Et si tu vomis ma poupée, je ramasserai les restes de toi jusqu'à la moindre miette. Comme la drogue dans les draps.

Je ramasserai les restes de ce qui reste de toi.]]> Tue, 21 Feb 2012 16:28:45 +0100 3ec958896f231cf1fb0a4a496af69c62 http://decharge.over-blog.com/article-sans-amour-53763006-comments.html#comment94522416 Wed, 04 Jan 2012 02:53:43 +0100 1e88edef3c1cd173c37ae738bdd6ac61 http://decharge.over-blog.com/article-33899626-6.html#comment90499059 Mon, 17 Oct 2011 03:16:50 +0200 c9a7193ead908abbfc71183356cddaa3 http://decharge.over-blog.com/article-lettre-a-l-absence-74485384-comments.html#comment83810648 Wed, 08 Jun 2011 19:53:28 +0200 81dc91d6d761463ba4828c749c364f34 http://decharge.over-blog.com/article-lettre-a-l-absence-74485384-comments.html#comment82928666
Les mauvais rêves m'épuisent
j'ai les jambes lourdes d'angoisses et de regrets
je m'écroule et je me sens un peu mourir
ce qui m'effraie me rapproche d'elle
je ne veux pas l'oublier,
Je me complais dans le manque plus que dans le vide
aujourd'hui si je pense a elle
c'est a toi que je pensais autrefois
dans mes songes éveillés
autant d'illusions à oublier,
maudit soit à jamais le rêveur inutile...
Je voulais juste, allongée, sentir le matelas pencher d'un côté, que quelqu'un partage mon lit, n'importe qui, plutôt que m'atteler à ces confessions nocturnes
la nuit quand on ne dort pas le plafond prend milles visages, soutient des phrases comme une partition soutient des notes.
Non, un seul visage.
Je ne sais plus dormir, seulement fermer les yeux et les rouvrir en hurlant, hurlant ma douleur, le front perlé de sueur.
Sombre constat que d'entendre n'exister qu'à travers l'amour quand on l'a perdu. Je ne sais plus manger, je m'écroule, je ne sais plus dormir, je m'écroule, je n'entends plus que la voix des remords qui résonnent et me rongent, j'étouffe, l'échine courbée sous le poids des regrets.
C'est la valse des coeurs et j'en ai presque la nausée,
l'esprit balancé de tout côté, entre amour et désillusion,
la réalité toute distordue, la confusion du vrai et du faux naissant de l'insomnie, qu'on me souffle la réponse, qu'on me souffle les bonnes questions.

Et après?
Qu'un ange me souffle également la suite,
je ne veux pas dormir je ne veux pas dormir
j'ai peur des lendemains qui arrivent trop vite,
et ce soir le silence me fait peur, la chanson tourne en boucle,
je préfère m'en lasser plutôt que d'affronter le néant,
l'aube pointe le bout de son nez,
je ne sais pas m'arrêter, continuer, finir
je ne sais qu'amorcer,
j'ai toujours fuit avant la fin, je ne sais pas à quoi ca ressemble, une fin ]]> Wed, 25 May 2011 05:32:49 +0200 6cc3dadcd5b7b793f23c8c1378dcffd9 http://decharge.over-blog.com/article-humiliee-est-une-vieille-tradition-fran-aise-66834120-comments.html#comment81690859
Oh, et aussi, jolie plume. ]]> Thu, 05 May 2011 00:06:30 +0200 b74a057cf0b40a6d8e4c3b720c3e580b http://decharge.over-blog.com/article-humiliee-est-une-vieille-tradition-fran-aise-66834120-comments.html#comment76791404
Qui cherchait la mesure de ce qui pourrait le faire trembler. ]]> Thu, 17 Feb 2011 03:11:57 +0100 8c81c0c0f3348a7f5c24006c0bf3d112 http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment76019742 Fri, 04 Feb 2011 23:07:45 +0100 e42e910fa5ec96572ddc256e694878d4 http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74336018 Sun, 09 Jan 2011 02:22:02 +0100 3d74f7aabd9f36eb9577203aed379cbe http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74303981
Je ne sais pas si je comprends, mais je ressens. ]]> Sat, 08 Jan 2011 14:20:09 +0100 b23a7b8368de6fda7c1b72ab41d149c9 http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74281777 Sat, 08 Jan 2011 01:55:56 +0100 30d3820c33f6d350f6b58a1e7711687f http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74281687 Votre adresse IP (91.180.76.116) sera archivée.

Veuillez remplir correctement les champs encadrés de rouge. ]]> Sat, 08 Jan 2011 01:46:32 +0100 b081de93b9bd856d34a0638e3351374b http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74079712 Tue, 04 Jan 2011 21:21:55 +0100 8e2a5aa16a969ae756d69f70436208cc http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74026188
Et de jolis bonbons sucrés qui font sourire, parfois. ]]> Tue, 04 Jan 2011 00:25:21 +0100 8d11cc27d345c7146f26bd4609cd18ef http://decharge.over-blog.com/article-tous-mes-gestes-sont-des-figures-amoureuses-64237436-comments.html#comment74025230 Mon, 03 Jan 2011 23:51:19 +0100 5a2c5b5ce9f0f989afde842a150c2d9e http://decharge.over-blog.com/article-bang-bang-my-baby-shot-me-down-52371686-comments.html#comment66227006
Lui dire, des mots absents.

Les maux qui lui courent.
La douceur qui n'est plus.

Me permettre la naïveté.
Les gestes tendres.
Malgré vous.

Oser, la simplicité.
Oser, gribouiller votre bras.
Oser, emmêler vos cheveux.
Oser, vous regarder descendre au goulot.
Oser, me taire. ]]> Mon, 16 Aug 2010 23:02:45 +0200 9a99bb18ca010c189a73d9859d15726b http://decharge.over-blog.com/article-protect-me-from-what-i-want-52080124-comments.html#comment63519123 Wed, 16 Jun 2010 20:47:00 +0200 a2b26a93379ea7be48657738f4d76368 http://decharge.over-blog.com/article-cette-histoire-n-a-pas-d-histoire-50048426-comments.html#comment61513725 On te croit folle. Ou ils te croient folle.
Quand tu imagines. Que tu es inerte. Dis-toi. Que tu vas manquer. ]]> Thu, 13 May 2010 19:32:22 +0200 4602918bc4b406d7e9d252b6d38570f1 http://decharge.over-blog.com/article-mes-envies-font-desordre-48020421-comments.html#comment59786801
J'ai une gomme entre les dents, une gomme pour chaque dent, et ma bouche sur ta peau. Chaque grain de beauté, aspiré. Tes histoires moches, les manger. "Faut croire qu'y a des gens comme ça qui font aspirateur pour soulager un peu les autres." J'ai ça en moi, je suis cet aspirateur. Remplie d'air, remplie de tes monstres.

"Un connard." Et c'est Charlotte qui avait raison. ]]> Mon, 12 Apr 2010 18:24:31 +0200 20f5b49d0228077a931b8bf44651c1a2 http://decharge.over-blog.com/article-mes-envies-font-desordre-48020421-comments.html#comment59437203 Tue, 06 Apr 2010 21:27:42 +0200 bd2a9d54f4313085f7ec02eb9d4e7144 http://decharge.over-blog.com/article-l-absence--40697926-comments.html#comment52917393 Je suis tombée sur ton "Journal Intime" un peu par hasard et je dois te dire que certains de tes passages me parlent.
Cela fait parfois un peu "fille névrosée à la recherche de son Moi intérieur"( bon névrosée c'est un peu excessif mais c'est ce à quoi cela me fait penser; et lorsque je me permets de te dire ça ne pas prendre ça comme une attaque):)
Enfin en tout cas j'apprécie ton journal intime ]]> Mon, 14 Dec 2009 16:14:14 +0100 3aa58ca5e79a2f364d91215ebb0511d5 http://decharge.over-blog.com/article-35192755-6.html#comment47608226 Thu, 10 Sep 2009 00:57:57 +0200 436a4922c17b2f6e055ee9612232c94c http://decharge.over-blog.com/article-32324032-6.html#comment45087603 Je ne savais pas que tu avais un blog, je viens de le découvrir.
Cachotière!]]> Fri, 17 Jul 2009 13:11:49 +0200 3fd5c26aa091a2ebca8f11a420027a80 http://decharge.over-blog.com/article-31954240-6.html#comment45066788 Obsession. Démon. Baise avec le diable et ne viens pas nous le raconter. Les mots et les phrases ré(ai)sonnent dans ce carcan cérébral d'une conscience pas assez abrutie. Elle regrette votre connaissance. Ecrivez vous en musique ? Elle hait vos fragments juxtaposés. Fragments d'une douce écriture pour une brutale réalité. Je me répète ? Qu'importe. Rien n'importe. Commenterais je chaque nuit ? Peut être. Demain soir non. je serais ivre. Pas de vous. Des effluves de l'alcool qui je l'espère assommeront les relents de réflexion qui hantent encore la masse grise logé bien plus haut que ce qu'elle vaut. Et sert. Ne sommes nous pas animaux ? Bêtes errantes en quête de survie, de lieux de vie, de stupre, le développement du sexe sans reproduction nous distinguerait. En fait non. N'est ce pas une simple tactique de l'espèce pour choisir la meilleure cible possible ?
Grâce à Dieu, vous n'habitez pas mon répertoire cellulaire, et vous ne recevrez pas une série de messages ridicules désordonnés et agrégés. Demain soir vous sera paisible. Pour ma part. Modeste part. Débande encore. A.C.D. sera un songe cauchemardesque, plongée ascensionnelle vers un cimetière blanc des rêves morts nés. Avec de modestes tombes, à peine gravées dans le ciel. Quelques marques pour rappeler qu'un jour, il rêva.
Obsession encore.
Toujours.
On jure de ne plus s'y reprendre.
Pourtant.
Etre grand architecte du monde doit avoir un côté sacrément marrant.
Un désir. Même pas celui de votre con. Ce serait si simple. Un désir brutal, foudroyant, égoïste. Non, pas celui ci. Ni même de vos formes callipyges. N'y voyez pas offense. On les devine agréables. Pas même cette poitrine. Menue. Consciemment exposée. Fréquemment commentée. Sous des airs de : "je commente la photo pour son côté artistique en faisant bien remarquer que ton visage est joli alors qu'en fait je lorgne sur le bas à droite ou gauche qu'importe ou l'un teton se dessine". Des animaux. Une envie de claques. Un mépris jovial et cordial bien que réel et profond. Quelle est cette culture qui consacre l'hypocrisie comme forme ouverte de séduction ? Elle est belle. Point. Quel sens y a t'il à ce florilège de bons sentiments alors que partout cette débauche de sexualité dégoulinante ? Je parle beaucoup de cette poitrine pour quelqu'un qui ne la désire pas. Quel but ? des compliments ? Non. A.C.D. n'achète pas le pain. Elle ne veut pas de compliments. Tellement inutiles. Que veut elle ?
Obsession.
Un désir donc. Pas celui de vous croiser dans un parking obscur tard dans une nuit presque froide. Enième lieu commun inculqué par des siècles de "culture". Peut être celui d'entendre un murmure silencieux de satisfaction égoïste dans l'intimité de deux solitudes qui ne se brisent pas.
Celui d'assembler. De comprendre. Et encore ? (Je me répète, encore.) Même pas. Insatisfaction. Qu'apporte la réponse à un pourquoi ? un autre pourquoi ? Dieu, ou Spinoza, maudisse la chaîne des causalités. De l'inconvénient d'être né. Certes, de l'inconvénient de pouvoir comprendre. Ou de ne pas pouvoir. De ne pas vouloir, même. Si tout était simple ? si toutes les élucubrations soliloquées étaient une immense masturbation ? Non. La masturbation peut, parfois, donner un plaisir.
Lisez vous toujours ? Coupable espérance que de vouloir le croire. Ecrire. Désir ? pas d'avenirs. Ecrire. Cette lente et progressive délirante et délivrante torture. Cette amère satisfaction d'aligner des lettres. A.C.D. Vous êtes présente, ce soir. Comment écrivez vous ? D'un seul jet ? comme cette écume blanchâtre que vous mentionnez ? Qui se cache, ou se livre dans ces mots. Dans ces évocations de désirs et de souvenirs. Dans cette éloquente et délicieuse absence de projections (Je ne parle plus de l'écume.). Dans cette intimité, livrée, exposée. Libérée ? A voir. Martyrisée ? Soumise aux libres interventions d'inconnus mal intentionnés. Abouliques. Aux libres divagations. Une histoire. A.C.D. Un risque. Un besoin ? Une espérance ?
Obsession. Rengaine. Fragments. Bribes. Miettes. Non. Les miettes ça se mange. Et A.C.D. n'achète pas de pain. Il y'a des miettes de Madeleine. Mais ça a déjà été exploité par un mec assez connu.
Je ne sais ce que j'écris. Vous tourmentez la plus élémentaire des logiques. Peut être théatralisez vous. Risque. Mais non. Cette description de cette immense solitude, permanente, d'autant plus forte que les gens sont proches, elle est sincère. Comme un perpétuel sentiment de décalage. Etre là sans y être. Rire sans rire. Sourire en pensant à des larmes. Se regarder évoluer comme une personne qui n'est pas soi. Comme ce rêve, et ce corps qui n'est pas à vous. Hum. Je crains. Je crains de parler d'un ressenti qui n'est pas votre. L'est il ? Suis je si loin de ce que vous vivez? Dites moi. Claquez moi.
Ai je le droit d'écrire ici ? d'écrire sur votre espace ? Tortionnaire de votre propre vie. Vie... Si seulement elle pouvait s'écrire. Partagé entre une admiration, une fascination qui consume, une envie de vous connaître. Ou de vous mépriser. De vous ignorer. De vous rayer. De nier l'importance de toutes ces phrases, qui, parfois, se contredisent. De brûler ce que vous êtes et représentez. D'hurler un désaccord. De pointer vos errements et hallucinations. Chimères.

obsessions. Vous atteindre. De hurler un accord. De hurler un "Merci d'écrire cela!". Hurler une opposition ? pourquoi ? opposition à quoi ? A ce que je pense saisir de vos opinions et écrits ? Sans vous connaître ? Sans connaître ce qui motive cet écrit là contre lequel je m'insurge ? les insurgés. C'est un film, je crois. Prétention. Le tortionnaire, c'est peut être moi. Celui qui prend la liberté d'imaginer et d'essayer de donner du sens à vos fragments. R.R. n'aime pas ça.

Insipide. Claquez les.]]> Fri, 17 Jul 2009 03:47:46 +0200 fd293c281fba14765999d3b268402630 http://decharge.over-blog.com/article-29478100-6.html#comment45021777 Jusqu'à l'insomnie. Voulue celle ci. Tu dois dormir pour je ne sais quelle raison. Et je lis. Séduit et horrifié. Ah ah, les effets de styles. Bien pauvres comparés à ce que tu écris. Même honte d'aller plus loin. Tant pis.
Tant de choses qui se bousculent, à en faire chavirer l'esprit. Années de rationalités renversées par une simple intimité. Terrible et brutale, douce et poétique. Licencieuse et mystérieuse (Toi aussi, apprécie la richesse des rimes). Moments saisis d'une inconnue à connaître.
Moments saisis, peut être. Capture d'une légèreté ou d'une fragilité évanescente, qui s'ouvre au détour d'un mot pour se refermer par tant d'autres maux. Illusoire impression de douleurs permanentes et profondes ? Ou simple invention d'un esprit mâle en quête de protection ?
Je m'extasierais toujours devant la prose féminine. Si subtile. Vous devriez être les seules auteures autorisées de toute production érotique. Ou même. De toute production. Enfin. Toutes... Toi.
Non, je ne drague pas. Trop vain, trop lourd, trop méprisable.
J'aimerais écrire encore. Sans but. Simple plaisir d'aligner des mots pour dire quelque chose qui ne soit pas vain ni vaniteux, quelque chose qui ravirait le sourire d'un ange blond légèrement paumée. Toujours moins paumée que ces quelques mots alignés dans une police immonde dans une fenêtre blanche encastré sur ton blog et qui brise le charme de la photo en arrière plan. Dématérialisation virtuelle presque insoutenable. Facilité de l'expression. Jetée aux yeux du monde. Ou de personne. Qu'attends t'on quand on écrit ? Une réponse ? une pitié ? un regard ? un intérêt ? un mépris ? Une question ? un désir de lire encore ? la simple envie de se dire que, quelque part, c'était écrit, et que s'ils avaient voulu, ils auraient pu ?
Et même, est ce que l'on attend ? Ne le fait on pas juste pour la seule respiration d'aligner les histoires aphoriques de S., F., C.M., T., A-C ... Ces bouts de vie, juxtaposés. Abrupts et bruts. Comme de petites morts récurrentes. Si seulement elle était définitive ! Si seulement elle soulageait ! Des morceaux. Comme un immense puzzle stimulant et passionnant. Un puzzle aux multiples visages, facettes, histoires que sais je encore !
Si ça se trouve tu ne lis plus. Qu'importe en fait. Qu'est ce qui importe ? La galanterie imposerait le "Toi". Je méprise les conventions. Shush Shush Charlotte. Pourtant, ce serait un moment de sincérité.
Je suis faible, débande, je redeviens modeste.
Je ne me relis pas. Fautes et inintérêt sont au rendez vous.
Essayer de dormir en oubliant tes écrits.]]> Thu, 16 Jul 2009 04:14:18 +0200 9b0d3089de21abd2f5672ce4e007fee4