Cette histoire n'a pas d'histoire.

L'odeur de l'été dans les cheveux. Dreads. Tresses. Empaillée vivante. Le bruit du monde autour. Etre loin, toujours. Ne pas saisir les gens, juste un vague sifflement intérieur. Suis-je mâl-ade ? La balle blanche qui occupe tout l'espace dans le ventre. A l'intérieur, tous mes cris ont les visages de noyés. Etouffés. La douleur s'intègre dans la chaire, l'apprivoise, la séquestre. Prisonnière de mes propres tourments, il ne reste que la main de B. qui me dit que je ne suis plus seule. Les larmes ne coulent plus, les larmes rebondissent dans ses mains et séjournent dans son ventre, en sécurité. B. est le secret retrouvé. B. restera La Fille.

Devenir la Nouvelle Pornographie aux yeux du petit F. Son nouveau corps à saisir. Ce n'est pas grave, il ne sait pas. Ses moustaches de lait le protège de mes mots, il ne faut pas le briser, il ne le faut pas. Mais. Dites-moi. Je veux comprendre, je veux saisir, la complexité des yeux d'enfants. Comment ça se passe. Dites moi. A l'intérieur, à travers la serrure. Dites-moi. Qu'est ce que le nouveau Désir. Le réveil des hormones. Qu'est ce que l'on ressent dans la gorge. Dites moi. Les sensations enlevées, volées, violées, trop vite. Les couettes de la petite fille, la fraise sur ses lèvres, et la terre sous ses ongles. Qui était-elle. L'enfant. Celle qui cogne à l'intérieur. Qui était-elle. Dites moi. Le sexe vierge qui brûle, je veux comprendre. Ne pas se sentir sale. Comment-ça-fait. R. dit que le corps n'est pas un objet. Mais. Continuer. Se dissimuler. Lorsque ses yeux se posent sur les seins. Fermer les yeux, encore, lorsque la porte tremble. Dites moi, dites moi. Les Autres n'existent plus. Les Autres. Les Autres ne me voient pas. Transparente dans le tunnel jusque dans leurs yeux. Les os sont saillants et la peau rougie. Il n'y a rien d'anormal, je veux juste dormir pour oublier, et je rêve que je ne dors pas. Et au matin, je n'ai rien oublié. Manger toujours plus pour combler un vide qui n'a pas de fond. Avaler cinq troubles et secrets par jour, et tirer la chasse.

                                                                                               A m e n

Cette histoire n'a pas d'histoire, ce n'est pas une belle histoire, rien a de sens, peu importe, l'encre coule et vos yeux salissent encore mes maux. Je ne vous en veux pas, mais je me surprends à vous détester. Ne pas comprendre et s'habituer à cette solitude. La faire devenir mienne, la sentir grossir dans la gorge et m'interdir de respirer la nuit. C'est la non-histoire de E.  E. , c'est arracher les ongles vernis des filles en fleur. C'est viser la braguette des garçons avec des pistolets en plastique, leur faire peur. Main dans la main. E. , c'est braquer une banque et s'embrasser devant les caméras de surveillance. C'est brûler la peau des vieilles personnes, et n'avoir de pitié pour personne. Surtout pas pour les enfants, leur prendre cette innocence qui nous nargue. Cette innocence que nous avons perdu en même temps que notre première dent de lait. Ces moisissures que personne n'est venu chercher sous l'oreiller. E. la fille de l'air. Fille aux cheveux noirs, le trouble sous les draps, les marques sur la peau. Le fantôme qui nous souffle dans la bouche. E. la fille qui s'endort sur ma langue et que je dessine sur ma robe. Jolie fille de terre. Elle coule dans ma gorge, comme elle grimpe dans le sexe. Elle s'accroche à mes pores et me dérobe des.petits.bouts.de.peau. C'est elle que j'avale, ses cheveux me chatouillent les cordes vocales. Il ne faut pas tousser, la garder, la garder, e n c o r e. La torture qui fait pleurer mes yeux, et frémir mes lèvres. Elle se balade à l'intérieur. Elle saute. Elle court. Mes organes la cherchent, elle est coincée dans la bulle, au centre du ventre, au milieu de mes visages engloutis. Jolie fille de l'eau. Trouvée, dissimulée dans mon sexe, et dans mes cris que la nuit étouffe. L'opération est pour bientôt.